Отправлено: 20.09.11 09:51. Заголовок: О силосе и хлебозаготовках
Вот, положим, убил во сне цыганку из охотничьего ружья, возвращаешься домой, думаешь о своем алиби, а рядом горит силосная башня, а вокруг такая осенняя прохлада, звезды своим светом душу рвут и зовут на звездолете в дальние дали. Осенний воздух прозрачен, ночной холод клонит цветочки к земле и с утра почему-то очень хочется тяпнуть стопочку и полететь над родимой сторонкой. А хлеба? Хлеба надо косить и прятать в амбары. Тут ничего не поделаешь, иначе зимой не будет самогонки. И не только зимой, а даже весной и летом. Вот кто сейчас носит носочки в полосочку? Положим, никто, а вот кое-кому они нравятся. Закинул ногу на ногу, сидишь на скамеечке, а носочки глаз радуют. Потому как косить и молотить скучно и потливо. Хорошая цигарка, носочки и скамеечка в саду, что может быть лучше? Но мешает отправиться в бесконечный полет всякая дрянь человеческая, мельтешит перед глазами и силос соседский поджигает. Огонь это хорошо, но вот без силоса плохо. А лужи-то какие вокруг замечательные, мутные, но уже стекленеющие. Посмотришь и морозец по спине начинает пробираться и мысли всякие появляются. Полуботиночки уже скоро в шкаф надо до весны и ботинки надевать. Тут без размышлений никак нельзя. Но шуршит листва под ногами жухлая и от мыслей нужных отвлекает. Как вот в такой обстановке рассуждать и представлять себе процессы в силосной башне. Невозможно. Да и хлебозаготовки вроде как уже закончились. Думаю, что в этом году будем с хлебом и силосом. Это важно.
Отправлено: 28.09.11 17:33. Заголовок: Скоро закончится осе..
Скоро закончится осень и надобно уже думать о валенках. Мысли о них меня не покидают и уже надвигается предвкушение надевания на вязаные шерстяные носки хорошо разношенной пары черных с небольшой сединой валенок. А как восхитительны они с калошами, черными и блестящими! Особенно морозным утром, когда тишину нарушает только скрип снега под ногами, которые сами ведут тебя к местному чудо-умельцу, производящему самогон на травах, кедровых орешках и прочих дарах природы. Местные жители еще спят, из трубы редко какого дома поднимаются белые клубы дыма. Печки еще с утра не затопили. Морозно. Редкое тявканье дворовых собак и глухое клекотание домашней птицы. Мороз пробирается под полушубок, надетого на кальсонную солдатскую полотняную рубашку, овчиный воротник приятно греет шею, на голове старая офицерская шапка с опущенными клапанами, чуть сдвинутая на затылок. Стеганые солдатские ватные штаны, небрежно заправленные в валенки. Руки в карманах, холодок бьет в растегнутый ворот. Заснеженный лесок вдалеке, а с дороги доносится ворчание трактора, торящего дорогу после вчерашнего снегопада. Шершавая сухость в горле, а в голове звонко стучат медные молоточки. Ну вот и последний поворот. Приоткрытая и заклиненная снежным наносом калитка, стук в дверь и появляется Ефим Михайлович. Ему ничего не надо говорить. Он все знает. Делает знак рукой и пару минут надо подождать, переминаясь с ноги на ногу. Вот он в накинутой телогрейке выходит, а в руках разнокалиберные бутылки с восхитительным содержанием. Ставим их осторожно в снег, а он плотный, хорошо держит. Ефим Михайлович достает из карманов два граненых стаканчика и из початой бутылки наливает. Тот, кто не слышал как на морозе самогон льется в стаканчики, ничего не знает о радостях жизни и ее великих таинствах. От стекла пальцы холодеют, а внутренности прогреваются. Молоточки уже не стучат, только тихонько так постукивают. Шершавость в горле и на языке сметена первой же порцией брусничного. Ефим Михайлович,полушепотом давая разъяснения о количестве и последовательности приема разных сортов, рассовывает по карманам полушубка бутылки. Последняя как водится попадает за пазуху. Еще по стаканчику на посошок, Ефим Михайлович достает из кармана огромный бочковой огурец, который лучше мятной конфеты освещает рот и горло, жмет руку и, хитровато улыбаясь, говорит, что мол-де зайдет через пару часов. Он обязательно зайдет, так как знает, что через два часа его амброзии уже исчезнут, а потреблявшие ее будут жаждать еще, но уже дойти вряд ли смогут. Обратный путь подобен полету на облаке, кажется, что только валенки с трудом удерживают тело от того, чтобы воспарить ввысь. Нет ни мороза, ни холода, есть только зимнее утро и ощущение счастья...
Отправлено: 29.09.11 16:16. Заголовок: Вернувшись в 8:15, с..
Вернувшись в 8:15, следует тихонько снять на веранде калоши и в чистых валенках войти вовнутрь. Там, в большой комнате, которую в деревнях умилительно называют "залой", товарищ уже меланхолично подбрасывает поленья в печку, сидя перед ней на табуретке. На столе царит оставленный со вчерашнего вечера беспорядок. Пить для поправки здоровья нужно начинать в 8:30, тогда морозное деревенское утро будет долгим, счастливым и приятным. Ни в коем случае не надо делать приборку на столе, ибо увядшее вчера только усиливает наслаждение сегодняшним. Глаза и руки сами отыщут недоеденный вчера кусочек и надкушенный соленый огурец. Дрова в печке потрескивают все сильнее, тепло идет по зале, а в ногах еще гуляет холод, от которого надежно защищают валенки. Звонкий удар от соприкосновения стаканчиков и молчание. Именно молчание, так как еще не утих серебряный звон, а организм уже вновь начинает жить. Невообразимо приятно в совместном молчании переживать этот процесс. Немного огурчика для придания послевкусию свежести и вновь сочное бульканье и перезвон стаканчиков. До 9 утра следует принять примерно пять-шесть стаканчиков, затем слегка перекусить домашними соленостями, налегая на груздочки, а затем перенести разгоряченное тело в кресло и уже с чувством и расстановкой принимать амброзию с маленького столика, который когда-то по чей-то причуде назывался журнальным. Окна затянуты морозными узорами, печка разгорелась и весело потрескивает, ногам вольготно и тепло в валенках. А начинающийся день становится бесконечным в своем якобы неумолимом беге времени. Чудо как хорошо. И совсем не тянет на разговоры, сил хватает только на покрякивание, хехеканье и блаженные стоны. А как сладок рассольчик с тоненькими льдинками прямо из банки. Уже 10:30, а утро еще и не начиналось. Но вот в 11 часов раздается стук в дверь и на пороге появляется веселый Ефим Михайлович с победно позвякивающей сеткой-авоськой, которую он сплел из капроновой нити еще будучи боцманом на сейнере. С его приходом начинается настоящее утро...
Вернувшись в 8:15, следует тихонько снять на веранде калоши и в чистых валенках войти вовнутрь. Там, в большой комнате, которую в деревнях умилительно называют "залой", товарищ уже меланхолично подбрасывает поленья в печку, сидя перед ней на табуретке. На столе царит оставленный со вчерашнего вечера беспорядок. Пить для поправки здоровья нужно начинать в 8:30, тогда морозное деревенское утро будет долгим, счастливым и приятным.
Порой этот дремучий тип обнаруживает признаки практически литературной гениальности. Я не перестаю удивляться: откуда в этой склочной натуре такие интонации? Вспоминается Иван Шмелев, припоминается Гиляровский, на ум приходит Чехов. И все это сочетается в одном флаконе отборного первача
Отправлено: 29.09.11 21:45. Заголовок: ДН пишет: Третий ра..
ДН пишет:
цитата:
Третий рассказ - "Вопросы реинкарнации" - рекомендую.
У Пьецуха такой же неизменный Сергей Ефимович Стрюцкий, как у Хлебороба - Ефим Михайлович
Тоже неплохо написано. Но у Хлебороба, ИМХО, все это выстрадано Так сказать, пропущено через сердце, мозг и печень. Откуда он, типичный городской житель, ухватил про "залу"? Про валеночки, потрескивание дров в печи и скрип половиц? Я помню с детства поездки к бабушке и деду в настоящую деревню, часть зимы и лето до школы проводил там. И эти его строки будоражат мои воспоминания, он чертовски точно все воспроизводит. Мои деды-старики ушли в мир иной, их никакая сила уже не вернет, но воспоминания у меня никто не отнимет - со всеми их красками. И про огромный соленый огурец - когда я подрос, то закусывал им самогон с величайшим удовольствием. В деревне вообще у большинства четкое убеждение, что огурцы надо растить "до последнего" и только потом солить в бочоночке. Иначе неэкономно... А моя бабушка делала еще одну изумительнейшую штуку: в бочонке из натурального дерева литров на тридцать вызревала "хреновина", "аджика" и т.п. - как ее не называй, смысл,думаю, всем ясен. Так вот, она в нее бросала десятка три-четыре свежих помидорок - сорта "дамский пальчик", этаких вот вытянутых. Они через некоторое время, сохраняя неизменный внешний вид, как следует мариновались. Вкус получался непередаваемым... Спасибо Хлеборобу. Он разбередил то, о чем приятно и в то же время печально думать...
Отправлено: 29.09.11 22:14. Заголовок: вот я люблю эту фотк..
вот я люблю эту фотку своего деревенского домика. Фотка плохо получилась - новый был аппарат и ночной режим я только осваивал (это давно уже было), но зато получилось настроение. Как думаете?
Днем это выглядело куда менее уютно
Просто вот эти теплые окошки, за ними потрескивает печурка, огурчики с ледком, водочка - несколько тягучая, как глицерин... И тишина.
Порой этот дремучий тип обнаруживает признаки практически литературной гениальности. Я не перестаю удивляться: откуда в этой склочной натуре такие интонации?
Заметь - у него вспышки агрессии чередуются с периодами умиротворения... ну прямо все как у людей
Хлебороб Я так понимаю, что задуман обзор обуви согласно всем сезонам года, я угадал? И красной нитью через все повествование будет проходить любовь к спиртному - а как же без него... ждем продолжения...
Отправлено: 30.09.11 16:19. Заголовок: Ишь чего вздумали, п..
Ишь чего вздумали, пиардасы, наивного и застенчивого художника из Линца трогать. Воронежская пьянь, через которую мечом и плугом прошлись Меншиков, Махно и немцы, голосок свой тоненький возвышает, а омский пьянчужка сему вторит. Мостами типа гордятся, а сами-то их не строили, не обихаживали. Но самая гнусь - это конечно же уральская сволочь. Не сеяла, ни строила, а с физическим букварем мир познавала. Но от этого скромнее не стала, напротив, более наглого подлеца мир еще не знал. Вот почему харбинское пиво вкусное? Эта уральская вошь на теле мировой интеллигенции не скажет, хотя от собственного апломба захлебывается. Но не о нем, убогом, речь. Воронеж. Даже Петр, корабли там строив, от местной вони страдал. Ну и кто сейчас в Воронеже? Наркоманы и растлители человеческих судеб. Впрочем как и в Омске. Не верьте им, люди!
* * * Стояла батарея за этим вот холмом, Нам ничего не слышно, а здесь остался гром. Под этим снегом трупы еще лежат вокруг, И в воздухе морозном остались взмахи рук. Ни шагу знаки смерти ступить нам не дают. Сегодня снова, снова убитые встают. Сейчас они услышат, как снегири поют.
Извините! Рвет сердце недавняя война Хлебороба и Ч. Кота. Нет покоя.
Стояла батарея за этим вот холмом, Нам ничего не слышно, а здесь остался гром.
За холмом стояла батарея, а здесь остался гром. То, что батарея стояла за холмом, это нормально. Видимо, желала пулять с закрытых позиций. Не вижу препятствий. Тактически верное решение. Но она то ли вообще не стреляла, то ли отстрелялась. Потому как нам ничего не слышно. А где мы? Если батарея за холмом, то мы, следовательно, перед холмом. Возникает вопрос: перед холмом - это ближе к противнику или подальше от него? В фильме "Большие гонки" профессор в пургу кричал: Где ты, Макс? Макс отвечал: Я за скалой! Профессор злобно кричал: За какой скалой? Так и тут. Батарея за холмом, а где мы совершенно непонятно. Правда, остался гром. Кто такой гром и почему он остался? Гром — звуковое явление в атмосфере, сопровождающее разряд молнии. Причем оно быстротечно. Если речь идет о громе орудийной канонады, то, как мы уже видели выше, батарея просто стояла. Только вот если вы ничего не слышите (а выше говорится, что нам ничего не слышно), то в каком виде оставался гром, ибо громкость раскатов грома может достигать 120 децибел. Видимо, все сразу оглохли, но от громовых децибел их колбасило не по-деццки. Швондер пишет:
цитата:
Под этим снегом трупы еще лежат вокруг, И в воздухе морозном остались взмахи рук.
Батарея стояла, потом исчезла, но остались трупы. Одновременно наблюдалось странное атмосферное явление. В морозном воздухе остались взмахи рук. Говоря простыми словами, батарея разбежалась, бросив тела убитых товарищей, чьи прощальные взмахи зафиксировал сильный мороз. Швондер пишет:
цитата:
Ни шагу знаки смерти ступить нам не дают.
То мы, а это те, которые были за холмом с какой-то стороны, сидят на заднице, окруженные знаками смерти. То есть мистер Блэк лазил вокруг холма и расставлял свои страшные вешки. Морозно, в воздухе взмахи рук, под снегом трупы. Ужасы войны. Швондер пишет:
цитата:
Сегодня снова, снова убитые встают.
Судя по всему, гром так и остался. Видимо, прошло некоторое время, так как сегодня снова убитые встают. Значит, они уже вставали до этого сегодня по меньшей мере несколько раз. Видимо, на батарею напали вампиры или колдуны вуду, ибо только они могут заставлять вставать убитых. Сидишь вот так, в обнимку с громом, а тут на тебе, из снега встают зомби. Швондер пишет:
цитата:
Сейчас они услышат, как снегири поют.
Как мы знаем, здесь за холмом, в противоположном направлении от стоявшей батареи: Швондер пишет:
цитата:
Нам ничего не слышно, а здесь остался гром.
Но оказывается, они, то есть зомби, слышат как поют снегири. Не удивительно, потому как нормальный человек услышать пение снегирей не может, так как эти птички все-таки чирикают, да и то не очень громко. Но если есть водка, травка и гром, то можно услышать еще и не то. В общем как всегда. Рядом кого-то накрыло, трупы побросали (их уже даже снегом занесло), в собственном окопе от страха и перманентного грома обосрались, затем нажрались до взмахов рук, знаков смерти и пения снегирей.
Отправлено: 02.10.11 11:36. Заголовок: Чонкин пишет: В общ..
Чонкин пишет:
цитата:
В общем как всегда. Рядом кого-то накрыло, трупы побросали (их уже даже снегом занесло), в собственном окопе от страха и перманентного грома обосрались, затем нажрались до взмахов рук, знаков смерти и пения снегирей.
+1! Убедительно точный разбор и очень реалистичный вывод.
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 25
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет
Так сказать, пропущено через сердце, мозг и печень. Откуда он, типичный городской житель, ухватил про "залу"? Про валеночки, потрескивание дров в печи и скрип половиц? Я помню с детства поездки к бабушке и деду в настоящую деревню, часть зимы и лето до школы проводил там. И эти его строки будоражат мои воспоминания, он чертовски точно все воспроизводит. Мои деды-старики ушли в мир иной, их никакая сила уже не вернет, но воспоминания у меня никто не отнимет - со всеми их красками. И про огромный соленый огурец - когда я подрос, то закусывал им самогон с величайшим удовольствием. В деревне вообще у большинства четкое убеждение, что огурцы надо растить "до последнего" и только потом солить в бочоночке. Иначе неэкономно... А моя бабушка делала еще одну изумительнейшую штуку: в бочонке из натурального дерева литров на тридцать вызревала "хреновина", "аджика" и т.п. - как ее не называй, смысл,думаю, всем ясен. Так вот, она в нее бросала десятка три-четыре свежих помидорок - сорта "дамский пальчик", этаких вот вытянутых. Они через некоторое время, сохраняя неизменный внешний вид, как следует мариновались. Вкус получался непередаваемым... Спасибо Хлеборобу. Он разбередил то, о чем приятно и в то же время печально думать...
Давай продолжение жизненного шедеврального цикла 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума